Insuficientemente Erótica

Así ando hoy, y es que mi incursión como escritora erótica no llegó a buen puerto. Para hacer entender este asunto debo señalar que había participado en el Concurso de Cuento Erótico de la "Caras", con un original al que llamé "Placebo", basado en un historia (muy) personal. No era malo mi cuento, admito que la objetividad no está de mi parte, pero algo tan cargado de verdad no puede ser malo. Respecto al cuento ganador , es uno de nombre muy rimbombante de Marta Blanco, cargado al preciosismo y con algunas frases más secillas y por ello cercanas a la perfección. Sin embargo el cuento no me gustó, no lo encontré "redondito", y sobretodo exagerado en las formas, dignas de una reseña de perfume . Quizás esa sea la receta, quizás el próximo año escriba un cuento como reseña de perfume, y es que ¿hay algo más imposible, subjetivo, extravagante que definir un perfume? "Un abrazo de almizcle , roceado por una lluvia de pétalos con la brisa del atardecer, que caen en una cascada de fresas y maderos, especialmente creado para las mujeres seguras de sí mismas y de su femeneidad, que no tienen miedo a ser el centro de todas las miradas y que miran la vida con un eterno espíritu joven que las lleva más allá..." ¿Se entiende? Wow, no estuvo mal, quizás por ahí vaya la cosa, quizás lo de los cuentos no sea lo mío y sí la reseña de perfumes, que en este post empecé por criticar. Cómo sea, parece que lo del erotismo lo voy a dejar un rato, en la Literatura, se entiende, aunque en la Vida tampoco está de vacas gordas...¿Qué hacer? A ver si escuchando un rato aquel disco de Madonna me contagio un poco... My name is Dita, i'll be your mistress tonight...

Bye bye Feña

"Toda una vida de esfuerzo para tener tu casa y estos tipos la desarman en media hora", dijo el marido de la Feña en medio de cajas y alusa plast hoy , cuando fuimos , a la por fin, última despedida, y es que luego de más de un anuncio y más de un adiós , mi colega Fernanda Toro, alias, Flash, dada su rapidez en las taras propias de la pega, partió rumbo a Argentina , haciéndole caso al Código Civil con eso de "vivir juntos y auxiliarse mutuamente", a formar una nueva vida con el Lucho y la Martita, y dejando en Chile al primogénito y los padres, al trabajo que tanto le gustaba , y a estas mujeres, las beneficiarias de la Fundación, y claro, a nosotras...A mi. Y cómo no la voy a extrañar, la que demostraba que siempre se podía a pesar de las experiencias en contra, la que hacía carne la vocación, la que dejaba tazas vacías de café, propagadas cual virus. Chao Feña, no me cabe duda que pronto sabremos que en Posadas anda una mujer que parece multiplicarse buscando a otras mujeres , enseñándoles a creer... Dejáme llorar...

Alita en la ciudad

Mi amiga Ale está en Conce , pretendo verla en 2 horas más. Muero por compartir con ella una cerveza, escuchar lo que tiene que decir y contarle a pesar del enorme pudor que me provoca , que , a pesar de lo que dicen las consignas, sí hay perdón y olvido si vuelves a creer, si luego de un año entero vuelves a sentir , vuelve a haber pasión en la vida, venga por donde venga, por más frágil que sea y aún del sitio más insólito e inesperado (por favor, "no intenten enseñarme quien me quiso y a quien debo amar").

Vivi, la psicotrópica

Ismael Serrano dijo en un concierto que uno se hacía viejo cuando iba a la playa y ya no se metía al mar, o cuando necesitabas más de un día para reponerte de la resaca. Bien , yo digo que te haces definitivamente adulta/o cuando te prescriben tu primer psicotrópico, vale decir, tu primer "medicamento de estrella verde", excepto, claro está, si tu peladura de cables de verdad es complicada, lo que en ese caso, distorsiona la adultez (no quiero pensar en my personal mad-man, Mr. "JM"). Como sea, el asunto es que el neurólogo (un caballero muy amable que me hizo un muy tradicional chequeo y sólo le faltó decirme "diga treinta y tres") amén de darme la hora para un scanner, me recetó un asunto cuyo nombre de fantasía es "Morelyn"(suena hasta tierno), que según la Pame (amiga-médico en quien tengo una fe ciega) minimiza los malestares físicos derivados de la tensión... A no si no! Le he sacado ya bastante partido al escuchar pacientemente el boletín diario de noticias de mi santa madre respecto de mi familia y vecinos.

Una cosa más... Ayer supe que Joaquín Phoenix se internó en una clínica para intentar superar su adicción por el alcohol... ¡No puede ser que hasta mis amores imposibles holywoodenses sean disfuncionales! (Eso es lo que tengo).

El Viejazo

De profundis escribo este posting debido a que parece oficial: He sucumbido al viejazo, o al menos eso quiero creer, y es que estaba yo ayer en mi hora de colación , probándome un labial en pleno stand de Lancôme en ex Almacenes Paris, actual "Paris", cuando se apoderó de mi , cual posesión, un dolor en todo el lado derecho de mi cabeza, entiéndase 1/2 cráneo , 1/2 cara, 1/2 dentadura, fulminante y certero y con el cual no supe cómo enfrentarme. Lo primero que hice fue llamar a la Marlene (mi amigui/colega que estaba en Falabella) para que me fuera a buscar, y como no era capaz ni de caminar , tomamos un taxi para que nos viniera a dejar a la office. Una vez dentro del citado vehículo obviamnete llamé a Rodrigo, mi amigo quimicofarmaceúticopatronodelascausasurgentes y me dijo que podría ser una jaqueca con alza de presión derivada de un cuadro de stress, que tomara agua, no me pichicateara, que por nada del mero mundo tomara café y que si podía descansara y durmiera un rato. Y claro , como yo soy muy bien mandada, me fui pa la casa, me mamé los 2 últimos empates en la elección de la OEA (es que de pronto me sale la cientista política que llevo dentro, y que, de hecho debería llevar más afuera), y dormí un rato. Me levanté a las 5 y me fui a clases de mi Diploma, no sin antes pasar a la Salcobrand de la Plaza Perú a tomrme la presión, la que ¡alabado sea el Señor! estaba en rangos normales. Como necesitaba validación de mi achaque hoy le conté a la Lucy (debido que mi mamá nunca pesca mis enfermedades y les vive bajando el perfil, ya que siempre tiene una dolencia peor), y en breve la más histriónica de mis amigas (y eso es decir musho) me pidió hora al neurólogo. El viernes a las 20:20 es la hora de la verdad. Ahí veremos que si es que esto responde a algo específico de cuidado , o es que simplemente me llegó el viejazo.

En esta puta ciudad...

Canta Fito Páez en "Ciudad de pobres corazones", sinfonía que me para más de un pelo al escucharla en su versión "Euforia", y eso fue , justamente lo que me salió de la mera alma, el viernes , cuando con la Lore fuimos al recital de Lucybell (no puedo no extrañar a la Jessi) y nos percatamos, una vez más, de lo outside que parecemos estar entre cardúmenes de chiquillos espinilludos que con suerte estaban en cuarto básico cuando se editó "Peces". Sin embargo nada contra ellos, es más, me encanta ver la diversidad teenager socialmente aceptada que "en mis tiempos" no existía; es contra esta ciudad en la que a los 28 estas huérfano sin un lugar público donde pertenecer en medio de la noche ¿Dónde están mis contemporaneos?, me niego a creer que todas las que fueron mis compañeras esten ahora pintando "sin salirse del margen"las tareas de sus hijos sin pensar en más que tenerle la comida caliente al "gordo", o que al mismo "gordo" una vez cenado no le den ganas de darse una vueltita por ahí con su santa esposa...¿Soy yo o es esta puta ciudad?

¡Ya Basta!

Cual grito zapatista de diciembre del 93, me digo a mi misma ¡ya basta!, y es que hoy rompí mi propio record (sin contar causas por enfermedad) , y llegué al trabajo a las 10.34 horas ¿No será musho?